Jean Daniel Bensaïd, né le 21 juillet
1920 à Blida (Algérie), dernier de onze enfants, est élevé dans une famille
algérienne de confession juive. Se situant dans le courant de la gauche non
communiste, en 1947, il fonde une revue culturelle, Caliban, est engagé à L’Express
pour couvrir les « événements » d’Algérie, avant de reprendre, en 1964, avec l’industriel
Claude Perdriel, France Observateur,
pour en faire Le Nouvel Observateur,
hebdomadaire de la « deuxième gauche », qu’il dirigera jusqu’en 2008, tout
en continuant d’y écrire jusqu’en 2019.
Écrivain et essayiste, il est l’auteur
de plus d’une trentaine d’ouvrages, dont les Œuvres autobiographiques (cinq volumes) ont été réunies, en 2002,
en un seul volume de 1 700 pages.
(Informations tirées d’un article de Libération, publié dans Le Devoir, 2020-02-21, p. B 4 :
Georges Bendrihem, « 1920-2020 Un monument du journalisme s’effondre. Pilier de
la presse française et fondateur du Nouvel
Observateur, Jean Daniel est mort à 99 ans ».)
« Dédicace » par Jean Daniel, texte
publié dans Le Nouvel Observateur, no
1769, 1998-10-01, p. 58.
« J’écris pour ceux qui, survivants
des génocides et des fanatismes, miraculés de la misère et de l’humiliation,
des cancers et du sida, des pensées uniques et des pensées politiquement correctes,
tous ceux qui, après avoir échappé à la démence des victimes devenues bourreaux
et inversement, arrivent encore, incurablement et malgré tout,
déraisonnablement et quoi qu’il en soit, à se lever le matin, à vivre jusqu’au
soir sans illusion ni démission, visités par on ne sait quelle grâce dérisoire,
sensibles aux riens, curieux de tout, remplissant l'instant de confiance, mais
vidant le temps de tout espoir, et qui parviennent encore à être bouleversés
par la gravité d’un enfant, l’innocente confiance d’un regard, la tendre et
protectrice indulgence d’un vieillard, la noblesse d’un geste et la beauté d’un
corps qui, à l’aube, nage d’une rive à l’autre dans le grand silence de la baie
primitive. « L’existence de la mort nous
oblige soit à renoncer volontairement à la vie, soit à transformer notre vie de
manière à lui donner un sens que la mort ne peut lui ravir. » Je me sens en
vraie communauté avec tous les hommes de ce siècle qui ont tenté de faire de
cette réflexion de Tolstoï leur credo ou leur idéal.
Qu’est-ce que la mort ne peut ravir ?
Un sens ou une intensité ? Comment s’accommoder de notre redoutable désir d’être
heureux ?
J’écris pour tous les jeunes gens qui,
lucides et insoumis, téméraires et fraternels, se croient capables de regarder
en face le soleil et la mort, pour ceux qui, inquiets dans l’incroyance,
chérissent encore la passion du beau, de la création et conservent tout de même
le respect du mystère, le sens du sacré. Pour ceux enfin qui, menacés par l’isolement,
la dépendance et le caprice des autres, sont les moins vieux nulle part après
avoir été les plus jeunes partout, et veulent trouver ailleurs que dans la mort
le secret du refus de vieillir. »
Ce
texte ouvre les Carnets de Jean Daniel, « Avec le temps ».
Cher Jean Daniel, que je crois
connaître depuis si longtemps par la lecture de vos éditoriaux dans Le Nouvel Observateur et de vos carnets,
je n’écris aujourd’hui que pour vous rendre hommage, que pour vous signifier
mon affection et mon admiration d’être resté le jeune homme émerveillé par la vie,
le plaisir, l’hédonisme, d’avoir été là, près de Camus, d’avoir vécu en France
tout en demeurant algérien, d’avoir toujours su garder une distance face aux
êtres et aux événements, petits ou grands, qu’il s’agisse de Mitterrand, figure
fascinante du Prince, ou des petites gens, des laissés pour compte.
« L’histoire de tous, de chacun,
toujours recommencée : marcher, marcher jour après jour sur la Terre,
défier la pesanteur et l’immobilité, arpenter les chemins du temps, du réel, du
rêve, scruter la nuit et la lumière, prêter l’oreille aux dits du vent, aux
paroles des autres, au son du chant de la terre, aux clameurs de l’Histoire, au
bruit confus de son propre sang charriant tant de mystères, d’échos et de
questions. »
Sylvie Germain, Éclats de sel.
Marcher, marcher, marcher, toujours,
sans connaître le but, le lieu du repos, tenter de capter la lumière de la fin du
jour, le souffle caressant et violent du vent, la morsure du froid et la
moiteur de la poussière, se réapproprier le lot de tous ces voyageurs qui ont
laissé en héritage leurs découvertes et leurs désillusions.
« Dottore,
comment va ? Ni bien, ni mal, on fait aller. »
Andrea Camilleri, le Champ du potier, p. 254.
À lire : le Cahier spécial de 48 p., illustré, de l'édition no 2886 de L'Obs, du 27 février 2020 : « Notre Jean Daniel ».
Œuvres autobiographiques est un recueil de récits autobiographiques, paru en 2002 aux Éditions Grasset.
Il comprend les cinq récits suivants augmentés d'un index général :
- 1973 : Le Temps qui reste, essai d'autobiographie professionnelle
- 1977 : Le Refuge et la Source, carnets autobiographiques
- 1992 : La Blessure suivi de Le temps qui vient, carnets autobiographiques
- 1998 : Avec le temps : carnets 1970-1998, carnets autobiographiques
- 2000 : Soleils d'hiver : carnets 1998-2000, carnets autobiographiques
- 1977 : Le Refuge et la Source, carnets autobiographiques
- 1992 : La Blessure suivi de Le temps qui vient, carnets autobiographiques
- 1998 : Avec le temps : carnets 1970-1998, carnets autobiographiques
- 2000 : Soleils d'hiver : carnets 1998-2000, carnets autobiographiques
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